Sí

Y qué soy, sino, una vaga declaración de la existencia
Un cienpiés efímero, que acecha por las grietas del tiempo
¡Oh poema¡
¡Oh poeta!
¿Qué naturaleza expresa tu ser?
¿Qué bellezas ignotas esconde tu existencia?
Es que mueres constantemente...
Pero revives, cuando te suspiran

¿Y cómo no?
Si el poema en el fondo del escritor,
está medio vivo y medio muerto...
Schoringer hablando de gatos,
Hedmont hablando de poemas.

¿Y quiénes, hablando del mundo?
Unos pocos y desdichados
También lo soy; también lo fuí
Me he visto en ese nivel precario de la consciencia
Buscando categorizar, concluir, responder;

Y aparece el poema en una mañana de enero...
Diciendo:

Muchas bocas no son muchas premisas.
¡He ahí mi reto!
¡He ahí mi destino, mi designio,
mi paradigma más revelador!
Por más leyes que estudié
Por más políticas que analicé
Soy esto
Poesía pura
El papel efímero,
la vaga declaración,
el poeta que es poeta no por hacer poemas,
sino,
porque es poca la verdad suficiente.

Lo he dicho,
¿Y si no estoy?
el poema lo dirá por mi;
Ser puntual es saber irse
y no sé nada de partir.